Boală( Ion)
Îi era greu, dar reușea să treacă de la o zi la alta. În plină lună iulie, zăcea în pat, acoperit cu o pătură. Camera devenise o prelungire a propriei sale minți: o dezordine inertă. În colțurile pereților mai persistau urmele de mucegai rămase din timpul iernii, iar pe jos zăceau haine aruncate la întâmplare. Nu-i mai păsa. Aștepta o sumă de bani ca pe o sentință sau ca pe o salvare, deși nu mai știa ce să facă cu propria viață. Căuta o ieșire din labirintul în care se prăbușise, însă fiecare gând se izbea de un zid. Se izolase complet. Refuza să mai iasă, refuza lumea. Fără bani, fără rude, fără prieteni. Rămăsese doar el, pe cont propriu, în timp ce zilele se scurgeau identic. Singurul lucru care îl mai ținea pe linia de plutire era scrisul. Dar gândurile îi reveneau mereu la trecut. Realiza, cu o claritate dureroasă, că anii trecuseră, că avea deja o anumită vârstă și, mai ales, o colecție impresionantă de greșeli. Iar acum, acele greșeli îl țineau pe loc. Existau autorități care, ...